Morte de Moema

Santa Rita Durão

 
Corre a ver o espetáculo, assombrada:

E ignorando a ocasião da estranha empresa,

Pasma da turba feminil, que nada.

Uma que às mais precede em gentileza,

Não vinha menos bela, do que irada;

Era Moema, que de inveja geme,

E já vizinha à nau se apega ao leme...

Bárbaro (a bela diz:) tigre e não homem...

Porém o tigre, por cruel que brame,

Acha forças no amor, que enfim o domem;

Só a ti não domou, por mais que eu te ame.

Fúrias, raios, coriscos, que o ar consomem,

Como não consumis aquele infame?

Mas pagar tanto amor com tédio e asco...

Ah! que corisco és tu... raio... penhasco!

Perde o lume dos olhos, pasma e treme,

Pálida a cor, o aspecto moribundo;

Com mão já sem vigor, soltando o leme,

Entre as salsas escumas desce ao fundo.

Mas na onda do mar, que, irado, freme,

Tornando a aparecer desde o profundo,

Ah! Diogo cruel! - disse como mágoa, -

E sem mais vista ser, sorveu-se na água